Grâce à l’aide de Marissa, j’ai finalement décidé de tenter l’opération.
Le lendemain après-midi, elle est arrivée avec une lettre de la clinique.
J’avais été accepté pour le procès.
Ce soir-là, j’ai repensé à celle que j’étais avant le diagnostic. La femme qui s’était disputée avec un entrepreneur jusqu’à ce qu’il reconstruise toute la véranda. La femme qui choisissait elle-même ses couleurs de peinture et qui avait pris la voiture pour aller jusqu’à Asheville juste pour admirer les couleurs d’automne.
Petit à petit, j’avais cédé ces parties de moi-même à Brian jusqu’à ce que la dépendance devienne une habitude, et que cette habitude devienne mon identité.
Pour la première fois depuis des années, je prenais mes propres décisions.
Le lendemain matin, Marissa est arrivée à ma porte avec du café et un sac prêt pour la clinique.
« Es-tu toujours sûre de cela, Gina ? »
Le docteur Halim a été attentif, patient et honnête quant à tous les risques. L’intervention elle-même a duré moins longtemps que prévu.
La convalescence fut plus étrange encore.
Pendant deux jours, tout ressemblait à une aquarelle floue.
Le troisième matin, j’ai ouvert les yeux et j’ai vu le ventilateur de plafond.
Je l’ai vraiment vu.
Les lames, la chaînette de traction, même la poussière accumulée sur les bords.
J’ai pleuré pendant une heure.
Quelques jours plus tard, une fois que le Dr Halim fut convaincu que je pouvais me débrouiller sans danger, Marissa me ramena chez moi.
Je suis restée plantée dans mon couloir, à contempler des détails dont j’avais oublié l’existence.
« Les rideaux sont bleus », ai-je murmuré. « Je croyais qu’ils étaient verts. Brian a toujours dit qu’ils étaient verts. »
« Elles sont restées bleues tout ce temps », a déclaré Marissa avec précaution.
J’ai traversé chaque pièce comme un étranger à qui l’on fait visiter la maison de quelqu’un d’autre.
Les photographies sur la cheminée.
L’éclat dans la table basse.
Mon propre reflet dans le miroir de la salle de bain, plus vieux que dans mes souvenirs, mais indubitablement le mien.
« Je ne veux pas encore lui dire », ai-je dit. « Je veux qu’il entre et qu’il me voie le regarder. »
Marissa sourit, mais avec prudence.
« Tout ce que tu veux, Gina. »
Elle est partie cet après-midi-là après avoir promis de prendre de mes nouvelles.
Seule dans la maison silencieuse, je me suis soudain souvenue des cartons de guirlandes lumineuses de Noël que Brian prétendait avoir rangés dans le garage.
Il en avait parlé d’innombrables fois au fil des ans. Des cartons de guirlandes lumineuses emmêlées, vestiges du mois de décembre précédent, attendaient dans le garage. Je rêvais de les accrocher au-dessus du salon.
Je n’avais pas vu les illuminations de Noël briller depuis des années.
Je me suis dirigée vers la porte du fond de la cuisine, celle que je n’avais pas ouverte depuis une éternité.
Ma main reposait sur la poignée.
Le métal était froid et légèrement friable, exactement comme je l’avais imaginé pendant toutes ces années sans jamais le toucher.
Je l’ai tourné.
La porte du garage s’ouvrit en grinçant.
Je suis entré en m’attendant à trouver de la poussière et de l’huile moteur.
Au lieu de cela, j’ai senti de la lavande.
Ma main a trouvé l’interrupteur par un réflexe musculaire.
Les ampoules s’allumèrent en vacillant.
Et le monde que j’avais imaginé pendant plus d’une décennie a disparu.
J’ai cessé de respirer.
Il n’y avait pas de machines.
Aucun outil.
Pas de conteneurs de stockage ni d’accessoires automobiles.
Le garage était désormais un petit coin salon. Un canapé gris clair était placé à côté d’une table basse. Un lit bien fait occupait un coin. Un manteau de femme était accroché à un crochet près de l’entrée latérale.
Des photographies encadrées recouvraient les étagères.
Je me suis approchée, les jambes tremblantes.
Brian apparaissait sur toutes les photos.
Son bras entourait une femme aux cheveux noirs tandis qu’ils souriaient sur une plage, dans un restaurant et devant un sapin de Noël que je n’avais jamais vu.
Mes mains tremblaient.
« Ce n’est pas possible ! » ai-je crié.
Une pile de courrier reposait sur une petite table.
J’ai pris la première enveloppe.
Elle était adressée à une femme nommée Pénélope.
J’ai supposé qu’il s’agissait de la femme qui souriait à côté de mon mari sur les photos.
J’ai eu du mal avec mon téléphone et j’ai appelé Marissa.
« Gina ? Qu’est-ce qui ne va pas ? »
Elle est revenue en vingt minutes.
J’ai entendu ses talons traverser l’allée avant qu’elle ne pousse la porte de garage ouverte et ne se fige.
« Oh mon Dieu », souffla-t-elle. « Gina, qu’est-ce que c’est que ça ?! »
« C’est ce que Brian fait depuis des années », ai-je dit. « Depuis Dieu sait combien de temps. »
« Nous devons chercher tout ce qui peut donner un sens à tout cela », a-t-elle suggéré.
Nous avons donc cherché.
Marissa a découvert un dossier de documents dans un tiroir. Il contenait des contrats et des permis prouvant que Brian avait transformé le garage en espace habitable six ans auparavant.
Six ans.
Or, les factures de mobilier, les abonnements aux services publics pour un deuxième occupant et les documents de changement d’adresse dataient tous de moins de quatre mois. Auparavant, un certificat encadré, accroché au mur, indiquait que l’espace était occupé par « B. Whitfield – Bureau privé ».
Il avait aménagé la pièce bien avant de l’y installer.
J’ai trouvé un autre trousseau de clés de voiture près de la porte latérale.
Il y avait aussi une brosse à dents de femme dans la petite salle de bain.
Marissa m’a alors tendu un mot.
«Vous devriez lire ceci.»
L’écriture s’enroulait sur la page.
Elle était adressée à Brian.
« Je sais que c’est dur, ma chérie, avec ta femme dont tu es séparée qui est en train de mourir. Mais une fois qu’elle sera enfin en maison de retraite, on pourra arrêter de se cacher. Je déteste rester invisible comme ça, mais tu as raison : moins elle se doutera de rien, plus ce sera facile. Je serai de retour de Portland dimanche soir. L’opération de maman est jeudi, alors ne m’appelle pas avant. Encore quelques mois. Penelope. »
La page tremblait entre mes doigts.
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