La pluie battait si fort contre le pare-brise qu’Eleanor Whitmore pouvait à peine entendre son mari lui dire de sortir.
Au début, elle a cru que la fièvre avait déformé ses paroles.
Elle était plaquée contre la portière passager, un bras enroulé autour de son ventre, vêtue du sweat-shirt gris trop grand de Garrett par-dessus une chemise de nuit humide qui lui frottait les jambes.
L’horloge du tableau de bord indiquait 1h17 du matin.
Dehors, l’autoroute du Tennessee était devenue une longue bande de verre noir, interrompue seulement par l’ombre des pins, la pluie argentée et les éclairs qui donnaient l’impression, l’espace d’un instant cruel, que le monde entier apparaissait tel quel.
« Garrett », murmura-t-elle. « S’il vous plaît. L’hôpital est de l’autre côté. »
Il ne tourne pas la tête.
Ses mains étaient tellement croustillantes sur le volant que ses jointures paraissaient pâles sous la lueur du tableau de bord.
À chaque éclair, son alliance captait la lumière.
Il avait l’air impeccable.
« Je n’en peux plus », at-il dit.
Eleanor cligna des yeux, s’efforçant de le comprendre malgré la douleur.
“Faire quoi ?”
“Toi.”
La nouvelle a été entendue plus violemment que la pluie.
Sa voix tremblait, mais ce n’était pas de la peine de cœur.
C’était du ressentiment.
« Les rendez-vous, dit-il. Les factures. Les médicaments. Les pleurs. La panique. Votre maladie à tout englouti. »
Pendant trois ans, Eleanor avait défendu Garrett auprès de tous ceux qui remarquaient que sa voix devenait monocorde lorsqu’il lui parlait en public.
Il est fatigué, se disait-elle.
Il a peur.
Il m’aime, mais il ne sait pas comment gérer ça.
Elle avait tellement répété ces mots qu’ils étaient devenus une petite prière qu’elle répétait chaque fois qu’il s’emportait contre elle après une visite chez le médecin ou qu’il soupirait en voyant un énième reçu de pharmacie.
Mais il n’y avait aucune tendresse dans la voiture ce soir-là.
Il n’y avait que de la peur, de la colère et une froideur qui glaçait encore davantage son sang déjà faible.
« Garrett », dit-elle en agrippant la poignée de la porte car une autre crampe l’avait prise dans le bas-ventre. « Je n’arrive même plus à me tenir debout. »
Il s’est accroché à l’épaule.
Les pneus crissaient sur le gravier inondé.
Dehors, la tempête semblait vivante.
Une douleur fulgurante traverse Eleanor si violemment qu’une lumière blanche jaillit aux confins de son champ de vision.
Elle attrapa sa manche.
Il se recula brusquement, comme si son contact le dégoûtait.
« S’il vous plaît », dit-elle. « Appelez le 911. »
Garrett a ouvert sa porte à sa place.
Il sortit sous la pluie, contourna le capot et ouvrit brusquement sa portière.
L’eau froide lui a fouetté le visage.
« Non », sanglota-t-elle en s’agrippant à sa ceinture de sécurité. « Garrett, ne fais pas ça. »
Ses mains tremblaient lorsqu’il a heurté la boucle.
Pendant une demi-seconde, elle a cru que cela signifiait qu’il allait s’arrêter.
Il l’a alors saisie par les bras et l’a traînée dehors.
Ses pieds nus ont touché l’eau et la pierre.
Une douleur fulgurante remontait dans les deux jambes.
Elle s’est agenouillée dans la boue, s’écorchant la peau sur le gravier, une main s’enfonçant dans la terre du bord de la route.
Elle leva les yeux vers lui à travers la pluie.
« Tu vas me tuer. »
Garrett se tenait au-dessus d’elle, les larmes ruisselant sur son visage comme une douleur qu’il n’avait pas méritée.
« Tu étais déjà en train de mourir », dit-il. « Je viens d’en finir de mourir à tes côtés. »
Puis il est remonté dans la voiture.
Eleanor rampe vers la porte ouverte.
« Garrett ! »
Pendant une seconde suspendue, il la regarde à travers le verre strié.
Elle vit l’homme qu’elle avait épousé.
Elle aperçut dans une salle d’attente l’homme qui lui avait jadis tenu la main.
Elle aperçut l’homme qui avait signé les formulaires de l’hôpital pour elle lorsque ses doigts tremblaient tellement qu’elle ne pouvait plus tenir un stylo.
Alors elle vit qui il était vraiment.
Le moteur grogna.
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